лежу на полу лицом в бумаги и стакан молока и ничего не могу
наверное, это уже за гранью кошмара, когда ты понимаешь, что спустя хуй знает сколько лет готов опять приехать домой, достать с антресолей гитару и выучить эти гребаные аккорды, чтобы СПЕТЬ ЕЕ ИЗ ОКНА ОБЩЕЖИТИЯ, КОГДА ОКОНЧАТЕЛЬНО НАСТАНЕТ ВЕСНА
я не сублимирую, нет
я просто больной псих